Ты мне позволь
Лишь прикоснуться пальчиком
Ты - плоть и кровь,
А я подохну мальчиком... 

Позволь вкусить,
Змея, плода запретного
Подохну ведь
От чувства безответного!

Ты - соль Земли,
А я её какашечки...
Ты пьешь коньяк,
Я режусь с мамкой в шашечки.

Я твой поэт,
Поэт твоих округлостей
Позволь взглянуть!
Позволь наделать глупостей!

Кто б дал мне сил -
Я пьесу доиграю!
Жил как поэт
И как поэт кончаю...

Поэт и Проститутка (с) мой

Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней - образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него. (с) Евтушенко Е.А.
-----------------------------------------------------------------------

Визит его имел простую цель:
Немного разгрузить от спермы яйца.

Он вожделел «пристроить Ваньку в щель»

Чтоб облегчить страдания страдальца.

Но был Поэт он. В веренице дней

Всегда, всегда Поэтом оставался.

И Женщин он разыскивал средь фей.

(Хоть в этом им не часто признавался)

И каждый раз, увидев пред собой

ПрофесьАНАЛку сеКСуальной сферы,

Он шел на встречу, как в последний бой,

Плодя в своём сознании химеры.

Увы.... увы… Проклятая цЫфирь!

Одна фезеалогия, ей-Богу!

Он рвался всей душою в Вышний Мiръ

И всё никак не мог найти дорогу…

Но в глубине души храня мечту,

И веру в то, что чудеса бывают,

Он верил, что однажды встретит Ту,
Которую потом не забывают.

Была прекрасна дева! Фотожоп

К чертам её совсем не прикасался

То есть, как говорится, йоп б да йоп,

Однако ж он немного опасался

Что вдруг проявит холодность она

Раскрыться вся навстречу вдруг не сможет

(Принес с собой бутылочку вина,

Но не был он уверен, что поможет.)

И он решил попробовать прочесть

Ей что-нибудь из лирики. Немножко…

Чуть-чуть продемонстрировав тем лесть,

И в свою душу приоткрыв окошко.

Прочел. Она внимала, чуть дыша.

Закончив, он замолк. Она спросила:

«Ах, как вострепенулася душа!

Но чьё же, чьё ж творенье это было?»

- Моё, - Поэт, смутившись, отвечал, -

- Я… сочиняю… всякие напевы…

И тут он вдруг нежданно увидал:

Зажглись огнем глаза Прекрасной Девы.

И, подняв робко на него свой взор,

Промолвила: «Вы знаете… я тоже…

Слагаю рифмы… Ах… такой позор…

Прочесть Вам?» Он воскликнул: «Ох! О, Боже!!!»

Всё это походило на маразм,

Но весь навстречу рифме он открылся

…………………………………………

Строфе к шестой его сразил архазм,

А на десятой – снова повторился.

Затем пошли архазмы чередой,

(Примерно к каждой тридцать пятой строчке.)

Он выл, рыдал, метался, как шальной

И видел, что кончал не в одиночку.

Так пронеслось часов, наверно, пять.

А может десять. Или, может, двадцать.

Уж утро. Дева кончила читать.

Какая ночь!!!!! А он ведь шёл ипацца!

Не продохнуть от дыма папирос

И мучает от кофию отрыжка.

Он встал… потер виски… наморщил нос…

И выдал денег… на изданье книжки.

Преклоняюсь... Ачкарик, ты лучший

Вот так, все комплеКСы поправ,
Я вдохновлён был Леди Лав,
И написал вот этот стих.
Огрёб е-Букера. И стих

 :)